Dos rosas exactamente iguales se secan ahora dentro de mi armario, desde hace un mes, desde que mi abuela no está. He tenido la suerte de crecer acompañada de tres mujeres que nunca, ni una sola vez, me han soltado de la mano. La agarraron para enseñarme a andar y en cada una de las veces que lo he necesitado después. Me han enseñado lo que es la sororidad, aquello por lo que tenemos que luchar, y a no saber lo que es rendirse.
Hace unos días releía esa publicación, en la que digo que ‘mi abuela no es feminista, pero me ha enseñado a serlo’ y me di cuenta de que necesitaba hacer algo más con ella, porque esa frase guarda detalles, que en esta espiral de tecnicismos y definiciones parece que se nos empieza a olvidar.
Claro que mis abuelas no son feministas, y da igual que lo sean de hechos o de pensamiento, pero nunca las escucharás decir ‘yo soy feminista’ porque eso no existe en su diccionario. Mis abuelas son las que trabajaron porque querían, y sin querer, las que pelearon por ellas, pelearon por todos, y cuidaron por ellas, y cuidaron por todos. Nuestras abuelas son un tatuaje en el pecho, tan silencioso como sus vidas, tan presente como sus vidas, que empujan cada paso que damos, por nosotras, por todas. Nuestras abuelas son esa generación que nadie escuchó, pero que nadie fue capaz de callar. Nuestras abuelas son esas que nos enseñaron la definición exacta de ‘un amor incondicional’ y no ninguna pareja a los 15 años. Nuestras abuelas pusieron letras mayúsculas a la palabra familia y después se fueron, dejando un hilo fino como un sedal, duro, como un sedal.
Yo soy nieta de María la Duenda, yo soy nieta de la Paca la de la tienda, y mis abuelas no han sido feministas, mis abuelas, me han enseñado a serlo.
Esta es mi bandera, ellas son mi bandera.
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